Bipolaridad


Asfixiarse con la propia saliva, contraer pupilas, girar la vista como buscando pistas en el ambiente, rascar una nueva comisura en la sien, un suspiro y mil remilgos acompañarían una expedición al rescoldo, por sus precedentes, ya rutinario.





26/8/12

Everybody Lies


Amén!

Desatinos



Tomándole de la mano le dije:

-Francelita, hijita, necesito que hablemos sobre ese poema que de pronto hicistes a tu madre.

-Ya sé lo que querés decirme papá.

-¿Lo sabes, mi amor?

-Sí, que la úlima estrofa no tiene rimas.

A veces el corazón no podría más comprimirse.





19/8/12

Los perdedores caen en la lona - CMR



Ser el ganador es una vulgaridad.

Yo, personalmente, me sentiría abochornado
si me levantaran el brazo ante la multitud
en el cuadrilátero bajo una luz de oprobio.
 ¿Por qué?
¿Porque derribé a un luchador solitario
que ni siquiera combate conmigo
sino consigo
y a lo mejor era mejor que yo?
¿Por qué no le levantan el brazo también
al que está en la lona caído
si peleó lo mismo?

Gene Tunney era mejor que Dempsey.
No un bruto. Un científico. Un poeta
que escribe en su Autobiografía, Arms for Living:
“Allí estás solo.
No hay amigos allí. Te la juegas sin nadie.
No hay partidarios excepto tus brazos”.

El perdedor estudió su técnica en anteriores
combates. La suya y la del adversario.
Las comparó en rollos de películas proyectadas
en el comedor, después de la cena, con sus hijos.
Niños de ardientes pómulos confiados en su fuerza.

Seguros de la victoria del padre.

Pero tal vez el perdedor estaba
perdidamente enamorado de su  esposa
y roto por el insomnio. Como Jack Brennan.
—Sí. Como Jack Brennan.

Y durmió mal la víspera del encuentro.
No le respondieron los reflejos.
Se le agarrotaron los tendones del muslo.
Demasiado clinh.
Deficiente trabajo de piernas y juego de cintura
frente al otro: sereno, manteniendo
la guardia ortodoxa sobre la pierna izquierda
hasta el gancho mortífero,
como el gesto del embozado en el cartón de Goya.
El sudor del esfuerzo espaldar.
El tallado torso refulgente como diamante.
Un prisma proyectando un espectro de brazos
como luz en haces.

Pero nadie sabe que uno piensa cuando boxea.
Piensa en una caja de música de niños
y una esposa en trámites de divorcio.
Sentada Dios sabe dónde.
Dos ojos neutros en trámite de divorcio.

Ganar: vergüenza profesional.
Perder: destino sin concesiones.
Si todos somos, nadie es más grande.
Si la victoria de uno es la derrota de otro,
toda victoria es, en algún lugar,
un fraude.

                                                                                                     altamira
                                                                                                          enro
                                                                                                         1984


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Transcripción cotejada con la edición de Poesía Reunida de Pablo Centeno-Gómez (Managua: Anama ediciones, 2007). Página 381. Poema incluido en «Estatutos de la pobreza y otros asuntos con ella relacionados», Allegro Irato II.

Nota: Tomado del sitio en Facebook en honor al poeta Carlos Martinez Rivas.

17/8/12

Poesía de cabeza


Performance Art por Alexia Miranda en el centro cultural de España en El Salvador en el marco de la Fiesta Ecléctica de las artes FEA

15/8/12

Verso que desposea irascible al silencio.


Verso que desposea irascible al silencio.

Impeler del polvo en las arterias, acerar del párpado, cristalizar del nervio. Asmas.

Desaprender escribir del que escribe esto, el mismo que desistió más escribirte.

Dormir borrador en mano, baldíamente, como para borrar versos malogrados en el letargo.

Ante la exigüidad del buen sueño, escrutar lo oscuro, percutir las sienes.. solazar las retinas.

Recordar un sueño siendo asaltado, prolongar el pánico.

Nada, desestimo paradojas de la inexistencia. Duermo.


10/8/12

Soñé tus besos rompiéndome el cuello.


Memorias de tan corto plazo, que obligan a leer de nuevo el parrafo. #cerebrodeizquierda

En Managua no habrá wallstreet, empero, multiplicados muros en calles.

Erase un expreso a Managua, que tardaba un cuarto de siglo en llegar. #hípicasdehipocampos.

De niño, te gustaba jugar a ser cámara lenta, parpadeando repetidamente al correr.

¿Fotos “fallidas”, donde el obturador captura el  rostro en el momento exacto del parpadeo? Hmm

Soñé tus besos rompiéndome el cuello. Nada, que me he dormido mientras mi madre lince me cargaba en sus fauces. #limbos

Emesis que vaciaron las mariposas del tubo digestivo.

Sospecho que no fué el espejo  que se fragmentó.

No poder viajar a Ítaca por falta de saldo.

Con lo de Marte, habrá que desmitificar también eso de que las mujeres son de Venus.

Llueven gotas de pánico, que redibujan midriasis en las pupilas.

Gritar mientras sos perseguido a muerte y no escucharte no debería preocuparte, ¿Te escuchastes?

9/8/12

Para el resto, un perro muerto es basura

Y de nuevo, en umbral del somnus, a través de su cuerpecito pastor, con olor sanguinolento, adornado por caucho, hematoma y costilla rota al aire. Podía verme sofocándole con ciega afección, pero era más que terco que mi platero. En el umbral del somnus, ya no sentía su dolor, solo urdía máculas de lo inminente.



#Hipermidriasis.


6/8/12

Zodiacal


Te bailó "No le pegue a la negra" con una falda naranja, sus dientes y ojos lucían azules, entre olor a cigarros y chicles Romys, impacientaba esperar las rolas suaves para decir cosas al oído, que había ensayado tres horas antes. En ese Estelí, en esa discoteca, la historia se escribía ingenua con una suerte de tinta color fluorescente. #breakdance #otredad