Andá, dormite loco

Traté de llamarte ayer hermano, por mi necedad, finalmente me dijeron, que hace trece años, hiciste un clavado hacia tu refugio, desde el mismo Golden Gate.

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 Loco! Yo creo,
Sinceramente
Que no te fuiste en realidad,
Tu huella está ahí
tu alma aventurera cree que se marchó,
Talvez dormís agotado,
en algún lugar del hipotálamo,
de los que te amamos
 y conocimos tus pesares
 lleno de cualidades siempre fuiste
 te lo digo futilmente
 porque que creo que-no-lo-vistes
 mi inolvidable amigo

 Hombre!
Si de verdad te fuiste
Porque no me percaté de ello
te encontraré
quien sabe
talvez en eso
que llaman cielo
todavía brillas con luz propia
a eso amigohermano
Wilber Herrera
ponele sello!

La historia se hilvanaba cuando encontramos tu foto bajo una piedra en esa calle olvidada de nuestro Estelí personal, el que desapareció con lo que fuimos. 
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Eran las tres de la manana, el seguía trabajando, yo no soportaba el sueno y la tensión de entregar un proyecto de universidad, del cual él no era parte, pero me ayudó con tal desinterés. Viendo mis ojos crispados me dijo: "Andá, dormite loco".

Y hoy en día, dormir??.... No me jodás!

No se te extraña. Te extraño.

Veo parásitos

Video: Josh Schwartz- Derechos reservados.

Por doquier,
en esta ciudad con calles sin nombre
Adheridos a edificios, a la gente, a los gobiernos

Miráte,
talvez tenes parásitos adheridos sin darte cuenta

Miráte
Que talvez en esta ciudad de calles sin nombre
te convertistes en una suerte de parásito
sin poder percatarte.

¿Tenés que pitar Jodidoooo?

La seguridad de esta ciudad no es solo estar atento a que no te roben, también en vehículo encontrás ocasiones de innecesaria agresividad la cual es aveces contagiosa.

Aquí no hay freeways, ni la sombra de los problemas de tráfico de ciudades como Beijing o Ciudad de México. Aquí somos un millón y medio de almas de las cuales doscientos mil manejan en alrededor de cuatro mil kilómetros cuadrados, pero igual, me molesta el tráfico de Managua a hora pico, sus calles (no todas) en franco descuido, las irresponsabilidad de taxistas y buseros, las peripecias suicidas de motociclistas, que ya es una plaga de la ciudad, y hasta los policías de transito, que en vez de ayudar al flujo del tráfico en semáforos averiados, estan pescando mordidas en alguna calle secundaria.

A veces prefiero evitar la hora pico, aún a costa de llegar tarde a casa. A veces agarro la suburbana de noche y hasta tengo oportunidad de cantar a todo mecate en el carro. Pero cuando salgo mas allá de las diez, además del profundo sentimiento de culpa que tengo por no haber estado en casa, me chiveo, el tráfico esta diezmado pero tengo una sensación de inseguridad general. Asi que me apresuro a llegar a casa, llego a manejar hsta setenta por hora.

Bueno, lo que realmente me pudre con P es que me apresuren con el pito, (en otros paises, claxon) y es que tu semáforo no está en verde y ya te estan pitando.. y fuerte mi amigo, y eso causa un particular dolor en mis oidos. Hago una analogía de esto y lo imagino como una fila de banco y un  jodido empujándote de atrás aunque no hayan cajas disponibles, es una sub-cultura de joder por joder.

La otra ocasión me salí del carro a decirle a un taxista que me apuraba y le grité a todo pulmón:

 ¿Tenés que pitar Jodidoooo?

El tipo tenia cara de amedrentado, regresé al vehiculo y me dí cuenta de que mi ira era, no tanto impertinente, sino estúpida, no es al primero que matan por discutir en la via pública, asi que trato de abstenerme de volver a hacer una gracia así.

La seguridad de esta ciudad no es solo estar atento a que no te roben, también en vehículo encontrás ocasiones de innecesaria agresividad, la cual es aveces contagiosa. Hace un tiempo,en un semáforo en carretera sur, tipo 10 A.M, allá por la Embajada Americana me pitaba un tipo con insistencia, y vociferaba algo que no escuchaba, no le presté atención. El tipo pitaba y pitaba. Luz en verde, se acabó el asunto ¿No? Pues no, el tipo me pitaba y vociferaba, no parecía ser alguien conocido, ya empezaba a colmar mi paciencia. El tipo quería aventajarme pero no se lo permitía otro vehiculo a la par mia asi que supuse que quería que me apresurara, y yo no manejo lento, pero la verdad me tenia arrecho, pasamos los semáforos del siete sur y a los cien metros el tipo me alcanzó por la derecha, el vociferaba y yo no le escuchaba con claridad, vi de reojo que sacaba sus mano por la ventana y suponía que me sacaba el dedo. Detrás de este vehículo iba una ruta que le pitaba frenéticamente a este para que avanzara.

Mi tímpanos estaban por estallar, me crispaban los nervios ya estaba irritado.

¡Ahora si, no aguanto a este tipo! me dije, y empecé a desahogarme gritándole una sarta de sandeces.

Contrario a lo esperado, el tipo se calló y siguió su curso, me miró como quien mira a un loco, todo asustado.


Me quedé sospechando de esto y me estacioné, allá antes de la intersección con la suburbana para encontrarme , que mi llanta estaba bastante baja.

Tragame tierra, el buen hombre solo hacía esfuerzos por advertirme, pero en una ciudad de pocos amigos solo podia mentalizar la tipica agresividad que caracterizan estas calles.

Siempre me molesta el pito de vehículos, será parte de mi antiguo problema de acúfenos o algo así. Debo una disculpa a alguien que no conozco, si de casualidad sos vos lector, vale decirlo.

Esta ciudad me acalambra… de plano.

Texto e imagen: Julio C. Moreno

Edit: Publicado en La Prensa Blogs el 9 de Julio de 2012 a las 9:35 pm

Ella mentía

Ella mentía
y lo hacia tanto
que perdió conciencia
de su nombre
y el de sus hijas,
si es que en realidad
existían

Nación de conmiseración

Un buen día de estos, en Managua, allá por donde Mamá Delfina, me pidió dinero un sexagenario indigente, quien para asegurar mi lástima me dice:

"Mirá hijo, yo soy pobrecito... mirá que ya nace el que va a ser pobre."

Me golpeó escuchar semejante cosa, no sé si sería que casualmente pasaba un mal momento financiero o mi estado anímico estaba afectado, suelo ser llevadero con la gente, en especial de la tercera edad, pero esta vez se me crisparon los ojos de ira, le dije,

-Me resisto a creer semejante estupidez...y no soy tu hijo!

Volteé y lo deje hablando solo. Todavía me dijo insistente,

-No te engañes hijo, es así, andá, dame para la gaseosita, dale pipi! 

Paré y lo miré fijamente con un nudo en la garganta, ya con los ojos enrojecidos, me resistí las ganas de golpearlo, miraba en su manera de pensar la causa de porque nuestro pais esta tan jodido, pero pensé que entonces tendría que golpear a una legión de conformistas de mi nación que crean sus máximas para justificar su holgazanería y lograr lastima acompañada con 5 pesos de mea culpa.

Me di la vuelta con la sorpresa de la convicción de sus palabras en mi mente. Recordé a Thoreau quien decía: "Lo que un hombre piensa de si mismo, esto es lo que determina, o mas bien indica, su destino" Es que encachimba la desesperanza, cierto que esta tierra no es fácil, pero que jodido! Este hombre no solo estaba conforme, dispersaba su pseudofilosofía de una "divina preseleccion" de nacer o no como pobre.

He vuelto a escuchar esta expresión y otras como, "Ya no se acuerdan de uno porque soy pobre" ya estoy curado de escucharlo, la verdad hay peores idioteces que escucho sobre otros temas.

El viejo cultivó su verdad para si mismo, ciertamente, el éxito y la pobreza, en esta tierra de alta polaridad estan desgastados, o su definición ha sido tergiversada, es mas, la miseria parece ser buena fuente de negocio para muchos que no son precisamente miserable. ¿Que ranking tiene Nicaragua en pobreza? ¿Como estamos en relacion a Haití? Me importa un reverendo pepino. Somos mucho mejores que eso.

Pero el sol vuelve a brillar cada día, eventualmente puede faltar el dinero, pero hay mucho trabajo por hacer, y hay que hacerlo bien, cualquiera sea nuestro podio. Prefiero hacer camino al andar, querer a mi gente, pero ignorar las etiquetas extremas: Ricos o palmados, a los endiosados, a los que viven de la conmiseración.


Carpe Diem

Para todos ya habían pasado las fiestas

Llevaba tres meses
          y doce pasos
Llegó Diciembre
le ofrecieron un 
                         trago

Pasó el 31 

con Johny Walker, 

el 24 

con caballito, 

ayer día de reyes magos 
le vieron descalzo en el cementerio Esteliano

lajeando la tumba del padre 
con frascos vacíos de perfume guess
                                              del barato

....para todos ya habían pasado las fiestas.

De mi otrora amigo artista

Confieso tener un profundo aprecio por las artes, pero también por los artistas visuales en general, esos locos, inadaptados, incomprendidos pero en fin esos creadores, a quienes mi corazón y mi mente a través mis ojos y teclado agradecen mucho por satisfacer mi placer estético. Confieso que quisiera ser artista, pero para tener esa etiqueta, creo que amerita mucho mas talento, empeño y trabajo del que mis obligaciones me permiten, así que sueño serlo a través de lo que veo en otros y hago mis "travesuras" como le llamo yo a mis experimentos visuales.

Pero la simpatía que crea el artista en sus obras, no siempre la logra en su manera de relacionarse con la gente en la cotidianidad y eso debí aprenderlo de la manera difícil con un amigo artista de instalaciones.

Con mi amigo tuve oportunidad de apoyarle en cierto trabajo, que por motivos compartidos fué un verdadero suplicio para ambos, perdí mucho tiempo y dinero, y le toleré ciertos capítulos de egocentrismo que no le conocía, el tendrá su versión, pero eso es tontera, al final la relación con mi broder que tanto estimaba se había fragmentado irremediablemente. Eso ya hace dos años, la única relación silenciosa que quedaba con mi amigo era ver lo que el hacia en su página de Facebook.

Hoy descubro que finalmente me ha eliminado de su lista de amigos, precisamente poco después de mi presentación del proyecto de diseño de muebles, y no digo que ambos se relacionen. No hay drama, me gusta hacer amigos, y a este, a peas de todo, lo estimaba pero a veces hay que distinguir bien, si alguien es tu amigo o un conocido, si la relación de amistad es correspondiente y existe respeto, si no es así, todo bien. Igualmente hay todo un mundo de gente real a quien seguir disfrutando.

Esto me recuerda que tengo un amigo virtual en fb quien ciertamente fué mi mejor amigo de la infancia y adolescencia, pero cambió radicalmente sus forma de ser no sé si por su exito financiero,él se convirtio en alguien muy dado a los valores materiales, no lo culpo. En nuestra definitivamente ultima plática en persona el me hablaba de sus viajes a Cancún y yo no podía competir hablándole de mis esfuerzos para acoplarme como arquitecto en Managua, ideay, son realidades, extraño a mi amigo, para ser justo debo decir que tampoco yo soy el mismo, son cosas de la vida. Mi inexistente relación con el por fb con el es por la insistencia de un amigo en común, aún el dia de su cumpleaños hice un ultimo intento de acercamiento no menos que frustrante pero que marcaba una ruptura definitiva, ahora solo veo con cierta indiferencia, la huella de toda su parafernalia esnobista en su linea de status.

Bueno, en tanto me autoregale el chance, seguiré tratando de dosificar tiempo en conocer mas de artes y artistas visuales, paralelo con mi trabajo cotidiano, pero mas que perder el tiempo de voyeur, quiero empeñarme en crear mis proyectos o "travesuras" menos de cuando en vez y mas frecuentemente, a pesar de las criticas de Ileana, quien está siempre alerta a bajarme a la tierra, tampoco la culpo por ello. Es una lucha por negociar espacios de felicidad de uno que afecta al otro, es otra sinusoide de relacion de pareja, buen motivo para otra reflexión.

En lo que respecta a mi ex-facebok broder, en mi lista mental de artistas visuales él estará siempre en el top, solo puedo desearle éxito en lo que hace. A veces, lo que hace buenas relaciones es el adecuado manejo de la distancia, y del no oportuno, sabré dicernirla en lo futuro... esto ultimo no me lo creo, y por justificadas razones, no me culpo.

Carpe Diem!

Bittersweet Septiembre

Septiembre fué un mes de presiones y depresiones, procrastinación nerviosa, extravío, pero casi cerrándolo se convirtió en todo lo opuesto. Me he reconciliado conmigo mismo y se me desparrama el entusiasmo, tuve un break de una semana donde hice cosas diametralmente anti-yo y eso ha sido refrescante. Hay mil y un cosas que hacer, una docena de muebles experimentales que finalmente estoy por llevar a construcción, terminé mis proyectos de gasolinera y voy en pos de otros, sigo diseñando supermercados, me han pagado y he podido pagar el colegio de la niña sin morderme la uñas de nervios. He desmitificado el arte, he leído a Groys y Foucault. Al fin pude participar en un evento colectivo de arte, hicimos un performance en Granada, en mi caso hice una representación fotoperformática sobre la desaparición del individuo por la urgencia de cumplir multitareas que no puede cometer, un poco de mi suplicio, esto ha sido mas liberador de lo que pensé.  He conocido gente nueva, joven y entusiasta. Volveré a hacer 3d de edificios esta semana, tengo sobre-peso pero sobre-esperanza también. He ayudado a Ileana con su empresita de decoración con globos Francella ha cumplido 8, celebramos y todo super.
Me ofrecen trabajo bien pagado pero me rehusaré hasta donde la buena racha pueda dar.
Jodido, me siento libre.
El festival  #Blogsni fué ilustrativo, me he dado cuenta de lo poco interesante que escribo (y hago videos) comparado con otros bloggers pero no me presiona esto, ya que como ellos, también he querido crear sendas honestas y personales y esa es la razon de este blog. Tengo entusiasmo de escribir mas y arriesgarme como lo hacen esos geniales bloggers de verdad que he visto este mes.
Se nos va el año pero aún hay oportunidades de explorar en diversos ámbitos.
Aunque mi Tinnitus aún me visita, manejo con mas tranquilidad los recuerdos de mi padre. Seguimos haciendo viajes furtivos a Estelí, con Ileana hemos acordado que talvez volvamos, pero talvez no.... al final, mi hogar está con nuestra familia.

and nothing's gonna change my world.

El tiempo no pasa por Julio

Mientras CNN cultiva millardos por segundo repitiendo escenas del décimo aniversario del 911, al llamado Julio Cumbo le importan un comino las realidades a su alrededor:

Le importa un pepino estar en las viperinas lenguas del vulgo Esteliano que cree ser mejor que él.
Le vale si llueve o si el cielo está gris.
Si huele a mono.
Si el Banpro embargó a la señora buena gente que le daba tortillas.
Si se murió fulano talvez hay chance de tener café.
Sabe que se las va a arreglar para comer mañana.
Los idiotas que le tiran piedras envidiosos de su yoquepierdismo eterno pasaran y vendrán otros.
El disfruta que la gente se le aparte cuando camina, se siente respetado.

A Julio le importa un bledo el espacio y el tiempo
 ya que es dueño de estos y no al contrario
por eso y otras razones de menos peso le tildaron loco
a Julio le importa poco.

Endless Love

Sara y su amor salieron del buen Estelí un buen día de mil novecientos ochenta y algo, su misión era mas noble que pasar décadas obnubilados en cumplir oficios mundanos en USA, ellos buscaron podios para recordar al mundo y a vos que el amor vive.... si querés!



http://www.saratorres.com/

Jean Marc Calvet en Pleyades

DSC_0033a, a photo by gaudali2000 on Flickr.

Algunos registros en Flickr de la apertura de expo en Galería Pleyades sucedida el Jueves 11 de Agosto 2011 a la 6pm . Ya me parecía excepcional Jean Marc por sus declaraciones como persona y su obra como artista, pero definitivamente tratar con el en persona uf! Irradia energía por donde pasa. La velada fue corta pero muy agradable. Senda dosis de creacion y arte solo puede golpearte de una forma muy positiva. Gracias Jean Marc.

Enlodáte jodido!

En un buen día de invierno en Estelí, siendo un chavalo de 7, ponía barcos de papel en la cuneta frente a mi casa, por la cual corrían aguas pluviales color café de forma constante. Se me acerca nuestro sexagenario vecino Andrés Briones,un reconocido industrial esteliano conocido como BRIOMOL … me exhorta con tono jocoso:

-Y vos jodido! porque no enlodas los zapatos, divertiiiite hoombree, si son para joderlos, mira que yo lo hago!

Ante mi mirada atónita, el hombre, no muy alto, con al menos 250 libras a tuto y tenis importados, se dirige al charco de la esquina de mi casa y empieza a saltar frenéticamente como un cipote, y sus carnes a través de la guayabera verde claro, ya empapada, se movían a un vaivén singular, no recuerdo haber visto otras personas alrededor, excepto a otro sexagenario, el reconocido farmacéutico y vecino nuestro el Dr. David Pereyra quien pasaba por el lugar y me miró con una leve sonrisa, desapareciendo fugazmente, como quien no quiere arruinar el momento.
Mas de tres décadas después, recuerdo las partículas de agua en cámara lenta y el corpulento hombre saltarín con los ojos cerrados, quien vivía su temporal regreso a los 7.Algunas lunas después, el murió, no dudo que contento.
Yo me fuí a managua en el 92,dejando atrás el Estelí personal que es solo una nebulosa de recuerdos, cuando he ido a visitar he visto que el charco de cuando en vez asoma por la esquina en días lluviosos, hasta donde he visto ya nadie salta en el.

En retrospectiva, tan singular comportamiento, incomprensible para mi a los 7, me hace mas sentido con el tiempo. Hace poco, viendo el vídeo de los Islandeses Sigur Ros y su pieza "Hoppipolla" me ha desencharcado el recuerdo de los valores de los que nos preceden.

Saludos

De Tinnitus y Shermans

........como una cicatriz viva y audible que me recuerda que vivimos una guerra.

En Estelí, en la Nicaragua de 1978, plena guerra civil, 5 años de edad, frente a mi casa un tanque recorre-destruye nuestra recien construida acera, preparándose a disparar a una barrricada, toda nuestra gente fuera de la casa, obligados por la Guardia Nacional.
Uno de ellos, se saca sus guantes, acomoda su arma, se acerca y pone sus manos con olor a metal en mis oidos, protegiéndome supongo, aunque eso y cerrar los ojos no sería suficiente:
Del estruendo proveniente del cañón del sherman surgió un profundo silencio en mi cabeza seguido de un agudísimo silbido interior.
32 años del evento, he viajado, vuelto y viajado nuevamente,cada vez que llego al lugar debo reubicarme y entender que como la gente, tampoco la acera es la misma. Y si se me ocurre olvidarlo, de vez en cuando el agudo silbido de mi viejo tinnitus visita sin permiso a mi oído medio como una cicatriz viva y audible que me recuerda que vivimos una guerra.
En mi mente, aún ruge la voz del cañón

Estelí, Viernes, 16 de julio de 2010 a las 14:43

Lectura soviética

Domingo, 30 de agosto de 2009 a las 19:40

En el Estelí de los 80's, de chavalo vivía en una Librería, no habían muchos libros,mas que todo articulos escolares y oficina, los pocos que habían los devoré de a poco, al parecer no era lectura tan divertida para alguien de 8 años como las biografías de Kruschev, Napoleón, Goya, Colon, Cervantes, aunque mi favorita era Gran enciclopedia del Mundo, mi gran preferido era "Platero y Yo" de Juan Ramón Jimenez. Habian en ese tiempo 2 librerias que me encantaba visitar, "Estelibros" de mi primo Emilio Moreno y la "Rufo Marin".

Esta ultima se situaba, de la esquina noroeste del parque central media cuadra al río, donde encontré un rinconete repleto de literatura en su mayoría proveniente de la entonces Unión soviética y Cuba, recuerdo libros con hojas de papel amarillento de mecánica Diesel, agricultura, dibujo técnico, medicina, política, dispuestos en varias mesas enormes. Pero dos publicaciones si llamaban mi atención eran Sputnik (una suerte de Reader’s Digest Ruso) y la revista de corte infantil "Misha", me convertí en fan asiduo, los ejemplares llegaban con retraso de hasta tres meses, pero cuando adquiría uno, era un superacontecimiento personal, no había futbol, tareas, nada mas! Eran mis revistas, a mi viejo le encantaba verme leer así que financiamiento siempre había para estas aventuras.

Desde 1988 a la fecha, me fuí a buscar mis propias historias a Canoga Park, Palmdale, Lancaster, California, Estelí para luego enclaustrarme en Managua. Vuelvo a Estelí muy eventualmente con una amarga etiqueta de turista en la bolsa izquierda de mi camisa.

En una de esas, después de casi tres décadas que cesaron las publicaciones, y mis visitas al lugar, me asomé al sitio con un ánimo curioso. Solo quedan algunos ejemplares de tecnología de los deportes cubanas en liquidación, los sputniks en mesas de madera con manteles rojos se habían sustituido por estanterías metálicas que albergan su par Norte-americano entre bazofia de revistas de actores mexicanos, uno que otro libro de que vende la felicidad, como hacerse rico, entre otra lectura que jamás leeré.

No sé! Tal vez en mi subconsciente quiero encontrar lo perdido en la época, tal vez quería encontrar un “sputnik” y leer otra vez sobre la hazaña de Yuri Gagarin, la gesta Bolchevique, historias del Zar, fotografías de atletas rusos, la rifa de un viaje a Moscú, o leer en Misha una historia magistralmente ilustrada en ambientes al sur de la ribera oriental del Volga.

Absorto en mi búsqueda, en ese momento, la dependiente del establecimiento reconoció mi rostro, y al parecer mis pensamientos, haciendome sutilmente bajar de mi imaginaria y rusa alfombra voladora preguntándome cariñosamente:

¿Vos sos el niño que venía a comprarnos esas revistas rusas?

Edit: Publicado en versión web de La Prensa http://www.laprensa.com.ni/blog/2011/09/09/lectura-sovietica.html#comments

Necesitamos creer, anécdota.

Estelí, primero de Junio del año 2009 de nuestro señor.

De niño he sido educado sobre la base del respeto a los mayores, de alguna manera me lo habia tomado muy en serio, era una suerte de niño ejemplar de colegio, con el tiempo, y a veces de forma difícil aprendí a desmitificar, a nuestros mayores quienes también son seres humanos en constante aprendizaje de la vida y de vez en cuand
o tienen algo que absorber de los menores, sucede también de repente uno tambien se convierte en "mayor" y esto no es la garantía absoluta en "sabérselas" de todas todas. La experiencia sin duda es un tesoro, pero la vida exige seguir el instinto y crear tu sendero y esto tiene que ver más con actitud que con la edad.

La historia es muy simple y breve pero me dejo unas lecciones sobre la necesidad inherente de "creer" en una amplio sentido independiente de la edad cronológica.

Resulta que un buen día me ha caído una moneda al zapato y no se porqué la he dejado ahi algunas semanas, usaba el zapato, con la moneda aún dentro. Mi queridísimo y venerable suegro Francisco Torres (qepd), un hombre de faz seria, muy derecho, sabio y gran consejero nuestro ha visto la moneda y ha preguntado a mi esposa que hacia con esa moneda en el zapato y yo muy cómodamente para dar una respuesta rápida inventé, ah suegro! es de la suerte, se pone en el zapato derecho.

Lo he dejado asi, algunas semanas despues que llegamos a visitarle estaba en su cama, poco antes de morir, un poco mal de salud, con sus zapatos impecablemente brillantes al pie de la mesa de noche y el reflejo de una moneda de 1 córdoba en su zapato derecho..... Nudo en la garganta.

Necesitamos creer.