Michel Houellebecq - Golpear donde más duela

How To Disappear Completely

En franco decúbito supino
En medio del átomo de pared blanca
Desestimar paradojas de inexistencia 
Sueños, de reverso. 

Los perdedores caen en la lona - CMR

Ser el ganador es una vulgaridad.

Yo, personalmente, me sentiría abochornado
si me levantaran el brazo ante la multitud
en el cuadrilátero bajo una luz de oprobio.
 ¿Por qué?
¿Porque derribé a un luchador solitario
que ni siquiera combate conmigo
sino consigo
y a lo mejor era mejor que yo?
¿Por qué no le levantan el brazo también
al que está en la lona caído
si peleó lo mismo?

Gene Tunney era mejor que Dempsey.
No un bruto. Un científico. Un poeta
que escribe en su Autobiografía, Arms for Living:
“Allí estás solo.
No hay amigos allí. Te la juegas sin nadie.
No hay partidarios excepto tus brazos”.

El perdedor estudió su técnica en anteriores
combates. La suya y la del adversario.
Las comparó en rollos de películas proyectadas
en el comedor, después de la cena, con sus hijos.
Niños de ardientes pómulos confiados en su fuerza.

Seguros de la victoria del padre.

Pero tal vez el perdedor estaba
perdidamente enamorado de su  esposa
y roto por el insomnio. Como Jack Brennan.
—Sí. Como Jack Brennan.

Y durmió mal la víspera del encuentro.
No le respondieron los reflejos.
Se le agarrotaron los tendones del muslo.
Demasiado clinh.
Deficiente trabajo de piernas y juego de cintura
frente al otro: sereno, manteniendo
la guardia ortodoxa sobre la pierna izquierda
hasta el gancho mortífero,
como el gesto del embozado en el cartón de Goya.
El sudor del esfuerzo espaldar.
El tallado torso refulgente como diamante.
Un prisma proyectando un espectro de brazos
como luz en haces.

Pero nadie sabe que uno piensa cuando boxea.
Piensa en una caja de música de niños
y una esposa en trámites de divorcio.
Sentada Dios sabe dónde.
Dos ojos neutros en trámite de divorcio.

Ganar: vergüenza profesional.
Perder: destino sin concesiones.
Si todos somos, nadie es más grande.
Si la victoria de uno es la derrota de otro,
toda victoria es, en algún lugar,
un fraude.

                                                                                                     altamira
                                                                                                          enro
                                                                                                         1984


________
Transcripción cotejada con la edición de Poesía Reunida de Pablo Centeno-Gómez (Managua: Anama ediciones, 2007). Página 381. Poema incluido en «Estatutos de la pobreza y otros asuntos con ella relacionados», Allegro Irato II.

Nota: Tomado del sitio en Facebook en honor al poeta Carlos Martinez Rivas.

Soñé tus besos rompiéndome el cuello.

Memorias de tan corto plazo, que obligan a leer de nuevo el parrafo. #cerebrodeizquierda

En Managua no habrá wallstreet, empero, multiplicados muros en calles.

Erase un expreso a Managua, que tardaba un cuarto de siglo en llegar. #hípicasdehipocampos.

De niño, te gustaba jugar a ser cámara lenta, parpadeando repetidamente al correr.

¿Fotos “fallidas”, donde el obturador captura el  rostro en el momento exacto del parpadeo? Hmm

Soñé tus besos rompiéndome el cuello. Nada, que me he dormido mientras mi madre lince me cargaba en sus fauces. #limbos

Emesis que vaciaron las mariposas del tubo digestivo.

Sospecho que no fué el espejo  que se fragmentó.

No poder viajar a Ítaca por falta de saldo.

Con lo de Marte, habrá que desmitificar también eso de que las mujeres son de Venus.

Llueven gotas de pánico, que redibujan midriasis en las pupilas.

Gritar mientras sos perseguido a muerte y no escucharte no debería preocuparte, ¿Te escuchastes?

La ciudad se pulverizaba tras las llantas del expreso.

Percatarme, al caer del bus, que la ciudad se pulverizaba tras las llantas del expreso.

Escribirte tantas veces, que te reinvento, es el papel tu rostro.

Dejá de llamarme mientras duermo, deja de joder, dejá de aparecerme en mis sueños.

Pasar una vida acostado y aún encontrar nuevos patrones en el cielo falso y las burbujas flirteando en mis medicamentos.

Conocerte más íntimamente papa, ahora que estas bajo el suelo.

Distraído de tus quejas de dolencias, te repliqué con carino ingenuo: ¡Me alegro mucho por vos, jodido!

Erase un arquitecto de esos que trabajaban dos meses y descansaban veinticuatro.

Es que hasta el hastío de tus empalagosos líneas de romances imploran ser penumbra para reconstruirse.

Con el bastón de Alicia, ensayaba la ceguera en el boulevard, talvez mis remedos de Borges.

Cerrar los ojos. Érase esta ciudad de caponeras, donde norma era acelerar con semáforos en rojo.

Más borro de lo que creo, que a veces encuentro que he presionado el botón publish más veces de lo necesario.

Caminar en la penumbra y el miedodia, repudiar a tal punto la sombra.

Soñar perros rabiosos siguiéndome, despertar niño jugando con ulteriores némesis.

Soñé que vivía entre tus pechos blancos, me despertó una caricia. En otro sol, vos acariciabas un dije desgastado.

Después de tantas muertes juntos, habrían expedido esas desgastadas y amarillentas promesas en altares.

Pulpero, si tuvieras siquiera un atisbo de mi desconsuelo, no deberías venderme esa recarga de celular.

Competir con mi alter ego por el más breve escrito.. de pronto una voz burlona me susurra ¡Óe!

¿Viste el rótulo mecánico gigante en la rotonda? ¡Sshhh! ¡No ves que es un ángel!

Nuevas ciudades para buscar, pregunté a la desconocida por mi gemelo, murió del susto, recién en su casa, el amante había muerto, heredé el espanto.

¡Es que no tenés idea verdad! No quiero saber de tu persona, sino de tu recuerdo.

Recostar la cabeza en la ventana vibrante, por efecto del motor encendido del Marco Polo, solo zarandea el  polvo y lo que sí recuerdo.

Émesis imperfecta

Imagen: Headache por Helen Pynor

Tentaciones serotoninérgicas

Aberraciones cromáticas

Marejadas de entelequia 

Fruncir entrecejos 

Ensayos de ceguera

Desencriptar patrones

De café y propofol 

en la estación del mayoreo

cristales condensados

escalofríos y sesoversos

recitar en medio del asma

como si entendiera.. susurrando

et terraemotus factus est magnus, et sol factus est niger tamquam saccus cilicinus, et luna tota facta est sicut sanguis,

Ojos volteados buscan

Alucinar con Dolores

Su toalla estampada y

consecuentes hiperplasias

Ocultar por espanto

(Convicción) 

Adicciones desgastadas

a la aleatoriedad

al mutismo

a pulidas de huesos,

a dibujar con dedo

diagramas de Venn, 

de conjuntos

Con vos, sin vos, Sin mi, 

Quiero (no quiero) 

Perderme o encontrarme

Revivivirme o remorirme en tus moldes

De vos, en teclado alto pensando

Fecisti homines quasi pisces maris, quasi reptile non habens principem super se

Lunes de alprazolam

dormir pluma en mano

inanes Bba-ba-balbuceos

llellellegaron a Antofafafa fagasta

des ppp pupués del ángel vino

momo mostrando Hivervascosidades

pupu púrpuras trotrootro trombocitopénicas 

Ligeramente tro tro tr trombóticas

Audivi, et conturbatus est venter meus, ad vocem contremuerunt labia mea. Ingreditur putredo in ossibus meis, et subter me vacillant gressus mei. 

Pesa dias

Cada cuatro segundos

¡Me lleva la que me muta! 

Esgrimir fútilmente

Paradigmas triviales

Super rachas,

De fracasos perfectos

Pequeñas autopsias en

Dostoyevsky o Sinelnikov

Desaprender elucubrando

Y en lo oscuro

En franco decúbito supino

En medio de atomos

De las verjas

Y paredes blancas

charlas de Hiperuricemia

con mi viejo amigo tinnitus

Quia lapis de pariete clamabit, et trabes de contignatione respondebit ei.

Aunque

In afflictione vidi tentoria Managua; turbantur pelles terrae Estelí.

Aprendimos que las crisis ya no lo son

En tanto las encubra de cotidianidad

Y nos golpeemos la sienes

culpables del Bovarismo eterno

Romper registros de lasitud

Facturando cuatro pecados capitales

uno por segundo 

Torrentes sanguíneos

Retumbos en tímpano

Miedo dias

Olor mañanero 

a sangre y acetona mezclados 

Huele más a quebranto no derrota

Vidas que son aparentes ascos 

Y otras llamadas perfectas 

Con tufos para mí ignotos

Omnes, ut violentiam faciant, venient, omnes facies eorum ventus urens; et congregabunt quasi arenam captivos.

Musas Superfarmacopeas 

Silogismos de vademécum médico

Éticas o retóricas

Lecturas de latín sacro y no tanto

Puertas, pino negro

Madrugada, malditogallo,

pestilente urinario 

cocteles!

Interferon, Doxiciclina

Fluoxetina Mc Kesson

Cocteles!

Ibuprofeno, paracetamol

dihidrocodeinona

Que linda tu casa

Y que lindo tu jardín

Nam castum esse decet pium poetam. Ipsum, versículos, nihil necessest;

La etimología de mi nombre concluye

Que nada, nada, hoy me guarda a salvo

Que para vivir estos hoyes no deseados

 y catervas de yoes desconocidos

Debo  fingir varias vidas, en su defecto

Morir intentando

Tentaciones serotoninérgicas..

Julio C. Moreno

19 Julio 2012

CMR declama La puesta en el sepulcro

...
Cuando ya no me quieras
y no podamos estropear nada
porque nada estará vivo y confiado.


Cuando tú te hayas ido
y yo me haya ido
y los de la música se hayan marchado
y el portón se cierre
(dentro pasan el largo fierro por la argolla
asegurando con la correa el cerrojo,
y soplan los candiles
y las mechas se quedan humeando);


diremos: ”Algo se ha perdido.
No mucho. Nunca es mucho. Pero
algo esencial —un culto, un lenguaje,
un rito— está perdido”....

Claribel Alegría - Y soñé que era un árbol

‎..Otra vez con más fuerza
y junto con las hojas que importaban apenas
caía una que yo amaba:
un hermano
un amigo
y cayeron también
sobre la tierra
todas mis ilusiones
más queridas
y cayeron mis dioses
y cayeron mis duendes
se iban encogiendo
se arrugaban
se volvían de pronto
amarillentos.
Apenas unas hojas
me quedaron:
cuatro o cinco
a lo sumo
quizá menos
y volví a sacudirme
con más saña
y esas no cayeron.
Como hélices de acero
resistían.

PAC - El hijo de Septiembre

Hoy de pobre peleo con el rico:
me soy patrón o me declaro obrero
en huelga general mi Sindicato.
Bicéfalo ataúd llevan mis restos,
pues cuando quiero libertad me mato
y cuando tengo libertad me muero.

Acumulador

Por terror
convicción
nunca desamontonaría
el creciente calachero
de regresiones
de calcetines, corduroys
iras rezagadas
panfletos setenteros
serotonina en latas
de un hipopótamo
en la antesala
del hipotálamo
bajo el cumulonimbus
dos espejos opuestos
y los reflejos
múltiples

de su obsesión
de acumular
de sus culpas
del rojo
de su ansiedad
de lo blanco
de Delores

Decodificar a Eva

Abuelas, madre, tias, amantes, primas, amantes, hermanas, amantes, esposa, hijas  un millón de platónicas y el pusilánime no encontró respuesta, quiere engañarse a sí mismo entendiendo que su magia sería nunca entender el género, que no lo haría ni convirtiéndose en transgénero.

I dream of Delores

Tras los ojos,
dilatada arteria
en forma de bulbo
con escasos 20 miligramos
de fluoxetina MK
quería calcar
el patrón de rojas rosas
de su voluptuosa toalla
y redibujarla
en húmedo
en rojo
en el hipotálamo
en el blanco

Queriendo revivirme

Hoy he apagado el monitor

compré un portaminas

y con mucho esmero 

he tratado de dibujar un ángel

no sé como

en el papel

algo (yo mismo)

empuja mis manos

a dibujan formas poco menos 

que dantescas

para algunas gentes

hace varias lunas

pasó Enero del 74

al fondo de una taza de café

yo sigo buscando el reflejo

de mi reflejo de bebé muerto

por sobredosis de penicilina.

quiero verlo ángel

pero algo me impide hacerlo
Luego,

dibujé una flor en forma 

de monte de venus

deshojo sus petalos
que se esparcen en camara lenta

como particulas de granito

al golpe de mazo en seco

siento deseos

que se me han
(que yo he)

prohibido 

las particulas tienen varios nombres

que esbozo frenético

Te quiero, te detesto

no me quiero, te veo

te deseo, te huelo
te desconozco y te deseo
y me culpo
te siento
me siento
lo siento

te recuerdo, te olvido

no quiero verme ni ocultarme

quiero, y tambien no quiero

leerme o escribirme
perderme
remorirme

o revivirme.

Ni tiempo de verme al espejo

(Tiempo inicuo)

Talvez pronto 

durante algunos miles 

de milisegundos

podré ser isla

solentinamesca

 (palomas gorgojeando)

tan pequeña 

tan llena de paz

como impropia

(Sonido de acúfenos)

Alejandra Pizarnik

Flora, ese ser imperfecto que te hace flipar, en tonos de grises.

45 Mercy Street - Anne Sexton

In my dream, 

drilling into the marrow 

of my entire bone, 

my real dream, 

I'm walking up and down Beacon Hill 

searching for a street sign - 

namely MERCY STREET. 

Not there. 

I try the Back Bay. 

Not there. 

Not there. 

And yet I know the number. 

45 Mercy Street. 

I know the stained-glass window 

of the foyer, 

the three flights of the house 

with its parquet floors. 

I know the furniture and 

mother, grandmother, great-grandmother, 

the servants. 

I know the cupboard of Spode 

the boat of ice, solid silver, 

where the butter sits in neat squares 

like strange giant's teeth 

on the big mahogany table. 

I know it well. 

Not there. 

Where did you go? 

45 Mercy Street, 

with great-grandmother 

kneeling in her whale-bone corset 

and praying gently but fiercely 

to the wash basin, 

at five A.M. 

at noon 

dozing in her wiggy rocker, 

grandfather taking a nap in the pantry, 

grandmother pushing the bell for the downstairs maid, 

and Nana rocking Mother with an oversized flower 

on her forehead to cover the curl 

of when she was good and when she was... 

And where she was begat 

and in a generation 

the third she will beget, 

me, 

with the stranger's seed blooming 

into the flower called Horrid. 

I walk in a yellow dress 

and a white pocketbook stuffed with cigarettes, 

enough pills, my wallet, my keys, 

and being twenty-eight, or is it forty-five? 

I walk. I walk. 

I hold matches at street signs 

for it is dark, 

as dark as the leathery dead 

and I have lost my green Ford, 

my house in the suburbs, 

two little kids 

sucked up like pollen by the bee in me 

and a husband 

who has wiped off his eyes 

in order not to see my inside out 

and I am walking and looking 

and this is no dream 

just my oily life 

where the people are alibis 

and the street is unfindable for an 

entire lifetime. 

Pull the shades down - 

I don't care! 

Bolt the door, mercy, 

erase the number, 

rip down the street sign, 

what can it matter, 

what can it matter to this cheapskate 

who wants to own the past 

that went out on a dead ship 

and left me only with paper? 

Not there. 

I open my pocketbook, 

as women do, 

and fish swim back and forth 

between the dollars and the lipstick. 

I pick them out, 

one by one 

and throw them at the street signs, 

and shoot my pocketbook 

into the Charles River. 

Next I pull the dream off 

and slam into the cement wall 

of the clumsy calendar 

I live in, 

my life, 

and its hauled up 

notebooks. 

Anne Sexton 

Perdonáme, dejáme, amáme.

A Ileana


Acto I: Medianoche

Viéndote dormir
Tengo valor de decirte
Perdonáme.. dejáme
Te traje por caminos inciertos
No los que hubieras querido
Me doy cuenta de eso
por las canas
Las mías, y las tuyas
Y los sueños reversos
el espejo cree
Te mereces lo mejor
no remedos de vida
camufladas con besos
digo con pena
No te mereces
Mis condenas
Al fin y al cabo
Un dia moriré como todos
Seguramente solo
No es que no tenga miedo
Es que no encuentro el modo

Acto II: Madrugada

Ya rato imagino
Dormir sin vos
Ahora si no duermo
Para gozar mas con vos
El tiempo
Perdóname, no me dejes
No me hagas caso
Que vivir sin vos
Simplemente no puedo
Que importa si solo muero
Si me alimenta el recuerdo
De tenerte en alma y cuerpo
Que importa el mañana
Si hoy te tengo a vos
Nos dejamos si dejamos
peligroso alter ego
a ese si dejo
Ya no estoy preso
Camuflemos la vida
A puros besos.
El gallo canta
Estas conmigo
Nada más quiero.

Julio C. Moreno
16-04-2011

El poeta que retrató al diablo

Carlos Martinez Rivas es indiscutible personaje de la poesía Nica, conocí de él leyendo una semblanza en la revista Magazine, su vida me pareció impactante pero los dibujos que realizó en los muros de su encierro en su cueva de altamira me han quedado en la memoria, son poesia por si sola, el atribulado escritor era admirador y letrado de las artes plásticas.
Talvez de esto se percató el diablo, quien quería ser dibujado por Carlos Martinez Rivas... talvez se hizo de cierta forma, y se posó sobre su pecho para inmortalizar este registro.. talvez. Pero qué se yo de la psique del genio! Ciertamente el dibujo de el diablo y su leyenda complementaria es impresionante.
Sólo he visto versiones reducidas de este, hoy he querido hacer una versión digital queriendo rescatarlo de la casi ilegible imagen de pocos pixels que tenía a disposición, estoy seguro que dista enorme del original, pero en fin, es mi modesto homenaje al poeta.

Julio C. Moreno-Reinterpretación digital  del dibujo de CMR

Asfixia

Escafandra defectuosa,

Por cuyos mil orificios

Se filtran onomatopeyas

de la alborada

la coraza marca protopopov

Siempre lo supe, es un timo

se corroe con el rocío

Me ahoga el jazmín

La prosa rompe intestinos

Síndrome de Stendhal

Puede que haga sentido

Y si me animo y respiro

No haré mundanos oficios

Tal vez no pueda pagar

Otro maldito recibo

Escafandra defectuosa

De mil orificios

Te tengo defectuosa

A ello me resigno

Ruta número ciento nada

Un día de estos entré a un bus

y sentí mucha,

pero mucha compasión por la gente

la sentada y la colgada

No sé, les sonreí sin motivo!

dicen que la compasión tambien es amor

Pero no sé!

talvez no me importa


o me da miedo saberlo


Absorto, de la nada

una puya en la espalda,

unos ojos enrojecidos e iracundos

y un muro en medio de la calle

me recordaron

que las calles de la Managua

la impersonal

también tienen ciertos requisitos sobre el sentir

Un día de estos, entré a un bus

y como el resto

me quedé callado

escuchando con los ojos bien cerrados

el acordeón de un ciego.

que nunca fué a Juilliard

que no tocaba musica

empero

las divagaciones.